Mort

MORT
Après en avoir été… !
De cette génération de ratés,
Qui a détruit ses ambitions.
Vais-je sans rémissions
Entrer dans la cohorte des vieux ?
Que l’on prive de la lueur des cieux !
Ne sachant plus prendre les devants,
En être devenus gênant.
Et dans une « maison » être enfermé
Dans une robe de bure
Etre privé de l’air pur !
Y demeurer jusqu'à perpétuité !
Ne vais-je m’y nourrir d’agressivité
Jusqu’à satiété ?
Mais la vie a perdu son sel
Ou étés vous ? Morts sans nombres !
Tendez moi une main sombre.
O MORT…je serai seul
Prend moi au petit matin.
VIENT….. VIEILLE PUTAIN !